Mei­ne man­geln­den Fran­zö­sisch­kennt­nis­se und eine damit ver­bun­de­ne Ver­tüd­delt­heit, hat mich an einem Food Truck in Frank­reich mit extrem lecke­ren Piz­zen eigent­lich, eine Piz­za mit Zie­gen­kä­se bestel­len las­sen, Chè­v­re statt Cho­ri­zo, weil es eine Mexi­ka­ni­sche mit Chè­v­re und Cho­ri­zo gab und eine mit … ach, egal, ich habe es halt ver­wech­selt in dem Moment.

Es war wirk­lich nichts ande­res drauf außer Toma­ten­so­ße, Zie­gen­kä­se und Moza­rel­la. Ein Käse-Alp­traum.

Alle ande­ren Fami­li­en­mit­glie­der hat­ten ihre super­le­cken Piz­zen, von denen sie mir stän­dig und bar­her­zig anbo­ten.

„Ach, nein, lasst mal“, sage ich, „schmeckt doch eigent­lich ganz gut“. Ich woll­te die ja nicht weg­wer­fen, muss­te ja weg.

Bis auf zwei Stü­cke habe ich sie geges­sen und bes­ser wur­de sie auch nicht, als ich den Zie­gen­kä­se ver­sucht habe run­ter­zu­neh­men, der war über­all sub­til schmeck­bar.

Es war mit Abstand die unbe­frie­di­gens­te, unan­ge­nehms­te und furcht­erre­gen­de Piz­za, die ich je geges­sen habe, so als wäre der Geschmack kom­plett ver­scho­ben. Das war kei­ne Ergän­zung, son­dern eine Ver­fäl­schung.