The Art of Grace

Eigent­lich woll­te ich noch war­ten, bis ich das Buch zu Ende gele­sen habe, aber ich kann auch jetzt schon dar­über schrei­ben.

Ich weiß nicht mehr, wie ich auf das Buch gekom­men bin, Sarah L. Kauf­man ist Tanz­kri­ti­ke­rin (sagt man das so?) bei der Washing­ton Post. Vor einem hal­ben Jahr hat sie ein Buch raus­ge­bracht mit dem Titel The Art of Grace.

The Art of Grace, wie über­setzt man das? Wor­über Sarah Kauf­man schreibt, ist ein Phä­no­men, das einem geläu­fig wird, wenn man mit Bal­lett zu tun hat. Anmut trifft es nicht so ganz, weil das Wort kei­ne Bewe­gung hat, Ele­ganz auch nicht ganz, es ist mehr, Gra­zie ist mir nicht so geläu­fig, es klingt für mich nach einer direk­ten Über­set­zung ohne Inhalt, Lieb­reiz ist ein ein­ge­schrän­ker Alt­her­ren­blick, man braucht ein Wort, das mehr Bewe­gung impli­ziert, etwas, das mit Geschmei­dig­keit zu tun hat, mit har­mo­ni­schen Bewe­gun­gen.

Und damit bin ich auch schon beim Inhalt, denn Sarah L. Kauf­mann ent­fal­tet das Phä­no­men anhand von Bei­spie­len, die zei­gen, wie Grace (ich las­se das mal unüber­setzt) aus­sieht, auf ande­re wirkt und wie man es erlangt. War­um ich das wich­tig fin­de? Weil das Leben Bewe­gung ist und die­se har­mo­nisch sind – gemäß der Defi­ni­ti­on von Leben und dem Begriff Ais­the­sis und dem Gefühl von Schön­heit. Dar­über kann man jetzt natür­lich in einen phi­lo­so­phi­schen Streit gera­ten, aber das ist nicht mein The­ma. Bit­te ent­schul­di­gen Sie, ich muss zum Trai­ning. Nur so viel: Über Schön­heit soll­te man nicht diku­tie­ren, son­dern es sich zur Auf­ga­be machen, die­ses Gefühl in sei­nem Umfang und in sei­nen Details zu erkun­den, wie über­haupt alle Gefüh­le. Jetzt muss ich aber wirk­lich los.

Es ist eine Fra­ge der Wer­te, Bal­let hat mei­ne Wer­te ver­än­dert, somit mein Ver­hal­ten und mei­ne Gewohn­hei­ten, nicht radi­kal, aber lang­sam, ste­tig und bemerk­bar. Grace ist ein Phä­no­men, das Teil die­ses Pro­zes­ses und die­ser Wer­te ist. Eine Art sich zu bewe­gen, eine Form, auch eine Art bewegt zu sein.

Ich könn­te dar­über noch viel schrei­ben, aber ich weiß gar nicht, ob ich damit dem Buch gerecht wer­den wür­de. Ich bin froh, dass sie das Buch geschrie­ben hat, dass sie zur Spra­che bringt, was ins­ge­heim mehr oder weni­ger in Ver­schwie­gen­heit aus­ge­tauscht wird, dass man das, womit man sich mit ande­ren Tän­zern und Tän­ze­rin­nen ver­bun­den fühlt, ein wenig mehr in Wor­te gefasst hat.

Hier ein paar Mar­kie­run­gen aus einem Kind­le, die ihren Stil und Inhalt illus­trie­ren:

Grace has not­hing to do with looks or sophisti­ca­ti­on, and ever­y­thing to do with com­pas­si­on and cou­ra­ge.

Acro­ba­tic agi­li­ty is our bir­th­right.

They had grace with grit, grace that’s fle­sh­ly and a litt­le fla­wed and stems from an open embrace of life.

We are natu­ral imi­ta­tors, and the more we look at grace, the more we can beco­me graceful, too.

A graceful act is a sen­so­ry rush.

A person’s way of moving through space speaks to us on a pri­mal level. It’s ani­mal to ani­mal, picked up like a scent. Our brains, like tho­se of all mammals, are wired to per­cei­ve moti­on.

When we wit­ness grace, we feel that ease echo in our own bodies. Graceful peo­p­le make us feel good.

Moreno is one of the few living links to a time when stars acted, sang, and danced. When phy­si­cal grace was a job requi­re­ment.

Tho­se actors who use their who­le bodies as a can­vas for cha­rac­ter deve­lo­p­ment give us more to dis­co­ver about them, and that much more delight.

Grace is the unex­pec­ted glim­me­ring thing that hap­pens, so subt­ly that no one else might noti­ce, so tiny that it may bare­ly regis­ter until later. But the impact is real and deep.

The con­cept of grace—refined ease of move­ment and man­ner, as a way of plea­sing, assis­ting, and hono­ring others.

Look at dance: Is human move­ment bet­ter when it’s total­ly untu­to­red or is it bet­ter when you put thought and work into

Being with peo­p­le is an art like any other art, or a prac­ti­ce, if you will, just like coo­king or riding a bicy­cle.

With the hours spent hun­ched over key­boards, no won­der we’re awk­ward when we get up. Hips tigh­ten, necks droop, our backs round. I watch peo­p­le wal­king and stan­ding. Most of us sag in the front, with should­ers pit­ched for­ward and chests caving, pro­ba­b­ly from too much sit­ting and dri­ving and not enough wal­king, or wal­king incor­rect­ly. Our foot­falls are hea­vy; we gaze at the ground or at what’s in our hands. We’ve lost the abili­ty to car­ry our­sel­ves with upright buoyan­cy and ease.

In so many fields of activity—sports, enter­tain­ment, business—success isn’t just win­ning, it’s crus­hing. Total domi­na­ti­on is the desi­red image to pro­ject. Power is valued over grace; taking is cele­bra­ted. Giving is con­side­red a les­ser qua­li­ty, even a weak­ne­ss. The­se are the days of cate­go­ry-kil­ling con­trol and sen­so­ry bom­bard­ments by any means neces­sa­ry. It’s as if socie­ty at lar­ge has been cap­ti­va­ted by the ste­ro­id aes­the­tic of today’s sports.

Grace is about the ease that comes from self-con­trol: mas­te­ring one’s own reactions/needs/concerns and focu­sing on others to fos­ter smooth inter­ac­tions and a plea­sant atmo­sphe­re.

Grace, child of Aphro­di­te and Dio­ny­sus, is the fruit of love and plea­su­re.

This man was joy in moti­on, and he knew how to use his body to make con­nec­tions with others.

The­re is syn­chro­ny of move­ment in swarms of bees, schools of fish, and herds of hor­ses run­ning graceful­ly as one. Their syn­chro­ny is part of what we find so graceful about them.

In the most har­mo­nious cor­po­re­al team­work, the­re is a tran­s­cen­dent qua­li­ty, of con­nec­ting with some­thing lar­ger than your own ego.

His works depict our sof­ter side, the sen­sua­li­ty, vul­nerabi­li­ty, and emo­tio­nal truth that the body can express.